第525章 干翻对手还不够，我还要把他拐去参加神秘团建！

　　欢呼与聚光灯如潮水般退去。

　　冰块砌成的城堡瞬间空旷下来，后台通道里灌进的寒风，像无形的刀子，刮得人骨头发凉。

　　“走了走了！回酒店！”

　　陈品搓了搓冻得发僵的手，一把揽住还在轻微哆嗦的孙老爹。

　　“老爹，今儿您是头功，回去我给您老捏捏腿！”

　　他冲着江小渔他们招呼一声，准备开溜。

　　这鬼地方是真冷，再待下去，他感觉自己的八块腹肌都得冻成一整块。

　　“陈先生。”

　　一个略带沙哑的男声自身后响起。

　　那文绉绉的腔调，跟这冰天雪地的环境格格不入。

　　陈品回头。

　　是安托万·李。

　　这位法兰西队长已经脱下了厨师服，又换回那身板正的民国风唐装。

　　但他站得很僵，初见时那种掌控一切的从容与傲气，已经荡然无存。那张俊脸没什么血色，眼神也是散的，直勾勾地盯着某一块结了霜的地面，仿佛刚被人从滚筒洗衣机里捞出来甩干，还没找到自己的魂。

　　他的助手很识趣地停在远处，没有跟上来。

　　陈品给了孙老爹一个眼神，示意他先带队撤。

　　“哟，安教授，有何指教啊？”

　　陈品懒洋洋地往冰墙上一靠，双手插进兜里，摸出一片薄荷糖扔进嘴里，嚼得“咔吧”作响。

　　“指教，不敢当。”

　　安托万往前挪了两步，停在三尺开外。两人呼出的白气在空气里撞在一起，很快消散。

　　“在下只是心中有惑，不吐不快。”

　　“有屁就放。”陈品嚼着糖，吐字清晰。

　　安托万像是被这句话迎面打了一拳，酝酿好的开场白全堵在了嗓子眼。他闭上眼，深吸了一口零下二十度的冷空气，强迫自己按剧本来。

　　“阁下的铁锅炖，我尝了。”

　　“味道……是浓，但章法凌乱，毫无技艺可言，就是一锅大杂烩。而我的‘解构之魂’，运用了零下196度的液氮技术，将土豆的淀粉与风味分子……”

　　他嘴皮子倒得飞快，一堆化学名词夹着法文术语就砸了过来。

　　【哼，这假洋鬼子又开始念经了。】

　　小馋猫在陈品脑子里不耐烦地打了个滚。

　　【蠢，到现在还不明白，好吃才是硬道理。】

　　“停。”

　　陈品抬起手，像按下了暂停键。

　　他打断了安托万的学术报告。

　　“安教授，问你个事儿。”

　　“请讲。”安托万停了下来，面露疑惑。

　　“你那菜，是做给人吃的，还是做给显微镜看的？”

　　安托万张了张嘴，却一个音节都发不出来。

　　“你那套理论，什么解构重组的，听着是挺唬人。”

　　陈品把嚼没味儿的糖吐进旁边的垃圾桶，换了个更舒服的姿势。

　　“可老百姓花钱下馆子，是为了来听你讲公开课的吗？”

　　“不是。”

　　“他是为了吃口热乎的，吃个舒坦，吃个得劲儿！”

　　陈品用下巴朝已经空无一人的观众席点了点。

　　“看见那穿貂的大哥没？吃你那口沫子，‘噗’一下就吐了。为啥？他不是不懂艺术，他是觉得你在侮辱他的胃！”

　　“你拿那玩意儿喂他，跟喂鸡有什么区别？”

　　“可……可艺术本就曲高和寡，需要引导和理解……”安托万的声音虚了半截，像是在辩解，又像是在说服自己。

　　“狗屁的曲高和寡！”

　　陈品嗤笑一声。

　　“那是你们这些吃饱了撑的，闲得蛋疼，非得给吃饭这事儿套上几百个定义。”

　　他往前走了一步。

　　“我再问你，那个被孙女扶着的大爷，他吃我们那锅炖菜，为什么哭了？”

　　安托万的喉结上下滚动了一下，没吭声。

　　那一幕，对他冲击太大了。

　　“因为他想起了他老伴儿，想起了几十年前，全家围着一口破锅取暖吃饭的日子。”

　　陈品的声音不大，但每个字都像小石头子儿，精准地砸在安托万摇摇欲坠的心防上。

　　“那锅菜里，有他一辈子的念想。”

　　他停在安托万面前，直视着对方涣散的眼睛。

　　“安教授，你记住了。”

　　“你的菜，能让人想起毕业论文。”

　　“我的菜，能让人想起他奶奶。”

　　“你说，谁赢？”

　　安托万踉跄着后退了半步，仿佛被无形的力量推开。他那双精心保养的手在身侧握紧又松开，他想反驳，想捍卫自己的烹饪哲学，却发现自己的词汇库一片空白。

　　他感觉自己花了半辈子精心搭建的烹饪圣殿，正被陈品用最糙的土话，一砖一瓦地拆成了废墟。

　　“我还是不明白……你最后那个1分……”他换了个话题，这是他另一个心结，“这是一种策略？还是……羞辱？”

　　“都有。”

　　陈品大方承认，咧嘴一笑，露出一口白牙。

　　“这就叫‘厕所里打灯笼——找屎（死）’。”

　　“对付小野次郎那种一根筋的死脑筋，你不能跟他讲道理。”

　　“他给我打1分，是小家子气，想玩阴的把我拉下水。我给自己打1分，是告诉所有人，老子强到根本不在乎这一分，顺便还能恶心恶心他。”

　　“这就叫格局。”

　　陈品踱到安托万跟前，伸手，不轻不重地拍了拍他那身唐装的肩膀，掸了掸上面并不存在的灰尘。

　　“比赛嘛，一半是厨艺，一半是做人。”

　　“你得让观众看得爽，让对手气得懵，让评委觉得你这小子有意思。”

　　“光会做菜的，那是厨子。”

　　“又会做菜又会玩人的，那才能叫‘神’。”

　　他拿手指了指自己。

　　“品神，懂？”

　　【呸！不要脸的凡人！盗用本神的名号！】小馋猫气得在陈品脑海里上蹿下跳。

　　安托万的瞳孔里倒映着陈品那张带笑的脸，脑子里嗡嗡作响。

　　他第一次发现，比赛原来还能这么玩。

　　他一直把这当成神圣的竞技场，结果在陈品眼里，这他妈就是个大型真人秀，一场混合了心理学、传播学和厚黑学的全面战争。

　　而自己，就是那个穿着皇帝新衣，在台上光着屁股走秀的傻子。

　　许久，他缓缓吐出一口白气。

　　“受教了。”

　　安托万从牙缝里挤出这三个字。

　　然后，他当着陈品的面，那平日里比尺子还直的脊梁，一寸寸地弯了下去。

　　一个标准的、九十度的躬。

　　衣料摩擦，发出细微的声响，在这空旷的通道里清晰可闻。

　　这次，是真服了。

　　“行了行了，别整这些虚头巴脑的。”

　　陈品不耐烦地摆摆手，把他扶了起来，

　　“一个大老爷们，磨磨唧唧的。纸上得来终觉浅，绝知此事要躬行。”

　　“你这套理论，在我们这儿叫‘茅坑里打拳——激起民愤（粪）’！光想有个屁用。”

　　他忽然压低了嗓门，贼兮兮地凑过去，跟地下党接头似的。

　　“明天没比赛，想不想知道我们华夏队是怎么‘团建’的？”

　　安托万猛地抬起头，眼神里全是问号。

　　陈品冲他挤了挤眼睛，笑容里透着一股子“没安好心”的劲儿。

　　“我保证，比你一个人对着液氮罐子搞研究，有意思多了。”

　　说完，他也不再理会还在风中凌乱的法国人，吹着口哨，双手插兜，晃晃悠悠地追着队友们去了。

　　只留下安托万一个人，站在哈尔滨零下二十度的夜风里。

　　那张俊美的脸上，只剩下茫然。

　　一个词在他脑海里不断回响，陌生，又充满了某种魔性的吸引力。

　　“团建”……

　　那又是什么东方的神秘仪式？
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