第210章 铃铛暗引，归墟谜现

　　仿佛被无形的丝线牵引，其他幸存的守茧人，无论站立的、半跪的，都做出了完全相同的动作。没有人下令，没有口号，只有一片肃穆的寂静。一只只右手，带着战斗的痕迹，稳稳地按在心口的位置，然后，整齐划一地躬身。动作幅度不大，却蕴含着千钧的重量。

　　每一个人的脸上，都写满了相同的情绪——一种劫后余生的庆幸，一种目睹奇迹的震撼，一种对逝去同伴的哀伤，但最终，所有情绪都沉淀为一种毫无保留的、发自灵魂深处的认同与尊崇。

　　他们向的，不仅仅是力挽狂澜的力量，更是那份在绝境中挺身而出、独自承担起修复重担的担当与牺牲。

　　这份古礼，在残留着硝烟与血腥味的穹顶之下，在柔和光芒的见证中，无声地凝聚成一道比任何语言都更坚固的誓言。

　　李豫的背影，在光芒中似乎显得更加高大，又仿佛承载着整个世界的重量。而在他身后，那片抚心躬身的身影，如同凝固的雕像，诉说着无声的忠诚与追随。

　　掌心下传来世界能量温顺的脉搏，如沉睡巨兽平缓的心跳，安稳地流淌过他的指尖。目光扫过地上瘫软、战意尽失的敌人，心中并无一丝胜利的狂喜，唯有无形的重压沉甸甸落下，如同铅块坠入深潭，激起的是更深邃的明悟——守护的真相，远比摧毁更为沉重。

　　阴谋的幕布或许暂时垂落，但守护者的长夜永无尽头，这职责镌刻在灵魂深处，与世界的脉动同频共振。

　　他下意识地收拢五指，那枚古朴的铃铛紧贴掌心，冰冷的触感此刻却带来奇异的安定。

　　一声低语，如同投入静湖的石子，在空旷死寂的穹顶下激起清晰而悠远的回响：“平衡…不在于将黑暗彻底抹除，”声音不大，却带着穿透一切的重量，“而在于不让它吞噬光明。只要阴影尚存，守护便永不停歇。”

　　这低语，是他对天地立下的誓言，是穿透寂静的永恒回响。他抬起眼，目光如穿越迷雾的星辰，无比坚定。

　　在那双深邃的瞳孔深处，一点守护之火熊熊燃烧，并非炽烈张扬，却带着亘古不变的执着与力量，那是不灭的光焰，昭示着无论长夜如何漫长，光明的守卫永不退场。

　　当李豫的手指拂过那枚意外发现的青铜铃铛时，冰冷的触感如电流般窜入指尖，仿佛有一股无形的力量在试探他的灵识。

　　铃身布满墨绿色的铜锈，像一层厚重的岁月痂壳，遮掩着它真正的面容。沈心烛凑近，借着昏黄的灯光，目光如鹰隼般锐利，捕捉到了铃铛内壁深处几乎被岁月磨平的阴刻纹路——那并非寻常花纹，而是一座建筑的轮廓，尖顶拱窗，风格沉郁古旧，仿佛从某个古老时代穿越而来。

　　下方环绕着一圈同样模糊的古篆铭文，像是某种失传的咒语。

　　李豫屏息辨认，沈心烛则快速用铅笔在纸上拓印、拼凑。最终，几个断续却关键的字眼跃然纸上：

　　“安魂之所”

　　“引渡之音”

　　“归墟”

　　更令人心头一紧的是，在铃铛底部一个不起眼的凹槽里，他们发现了一小片几乎与铜绿融为一体的暗褐色印记，散发着若有似无、令人不安的陈旧防腐药水气味。那气味刺鼻而诡异，仿佛带着某种不洁的灵性，让人联想到停尸房、墓穴，或是更深处的东西。

　　“这些线索……”沈心烛的声音低沉，“像冰冷的钥匙，瞬间打开了尘封的传说之门。”

　　李豫脸色微变，低声道：“‘归墟’……难道是那个‘归墟殡仪馆’？”

　　沈心烛的眼神也变得凝重。“安魂之所，引渡之音……还有这气味……恐怕就是它了——西郊那座没人敢在深夜提起的‘归墟馆’。”

　　这座隐匿于城市边缘、被疯长的爬山虎和参天古槐半掩的“归墟殡仪馆”，其历史远比城市本身更为幽深。它始建于风雨飘摇的清末民初约1910年前后，最初由一位身份成谜、据传通晓奇门遁甲的法国传教士设计督造。其建筑本身就是一个诡异的矛盾体：

　　主体结构是当时罕见的钢筋混凝土框架，象征着西方工业的理性与坚固；

　　内部格局、装饰细节却完全遵循古老中国堪舆风水之术。

　　飞檐斗拱的歇山式屋顶覆盖着深灰色的瓦片，正门两侧并非石狮，而是两尊蹲踞的青铜镇墓兽，面目狰狞，爪牙毕露，仿佛在镇压着什么。

　　内部空间迂回曲折，暗合“九曲回魂”的格局，核心的告别厅穹顶绘满了褪色的星宿图与引魂幡图案，四周墙壁则镶嵌着刻满梵文、拉丁文以及道家符咒的黑色石板——仿佛建造者试图用世间所有已知的宗教力量，来镇压或安抚那些不肯离去的亡魂。

　　“这里……”李豫轻声说，“不像是一座殡仪馆，更像是一座镇灵的祭坛。”

　　归墟馆的传说如同藤蔓，缠绕着它的每一块砖石，在漫长的岁月里发酵、扭曲，成为都市怪谈中最令人毛骨悚然的部分。

　　最核心的传说围绕着一种特制的青铜铃铛。据老人口述，旧时归墟馆在深夜进行特殊仪式如处理无名尸、枉死凶煞者时，会由一位蒙面的“引魂人”手持这种铃铛，按照特定路线和节奏在馆内行走摇动。

　　铃声并非清脆，而是异常沉滞、喑哑，如同重物拖过地面。传说这铃声能“指引迷途亡魂走向该去之路，亦能惊醒不该醒来的东西”。

　　曾有胆大的守夜人声称，在无人的子夜，会听到从停尸间方向传来若有似无的、并非人为摇动的铜铃声，随之而来的是走廊里拖沓的脚步声和低沉的呜咽。

　　更诡异的是，有些家属在极度悲伤恍惚之际，会看到亲人的遗体旁，莫名出现一串小小的、湿漉漉的脚印，空气中弥漫着若有似无的铜锈味。

　　“那铃声……”沈心烛皱眉，“像是从另一个世界传来的。”

　　归墟馆的地下停尸房，按规定只有五张停尸床。但不止一个值夜班的老员工在醉酒或私下里透露，在雾气弥漫的深夜，尤其是月圆之时，有时会看到第六张冰冷的铁床诡异地出现在墙角。那张床永远盖着蒙尘的白布，白布下的轮廓模糊不清。

　　更骇人的是，一旦这张“第六床”出现，第二天必然会有一具身份不明、死状离奇的尸体被送来。没人敢去掀开那张白布，也没人知道那张床和尸体究竟谁先出现。

　　“有人说……”一个老员工曾颤抖着说，“那张床，是给‘不该存在的人’准备的。”

　　馆内许多老房间都保留着巨大的、水银剥落的旧式穿衣镜。多位工作人员曾报告，在独自打扫时，会突然从镜子的反射里，看到身后站着一个背对着自己的、穿着旧式殓衣的人影。当惊恐地回头，身后却空无一物。再看向镜子，那人影依旧背对着自己，但似乎……离得更近了。
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