第23章 同袍的血

　　地面的颤抖起初很微弱，像是远处闷雷滚过。

　　疲惫不堪、几乎麻木的残兵们起初并未在意，直到那震动越来越清晰，越来越密集，伴随着隐约可闻的马蹄践踏大地的闷响。

　　秦山猛地抬起头，布满血丝的眼睛望向烟尘腾起的方向。

　　不是戎狄！

　　戎狄骑兵来得更快，更散乱！

　　这蹄声……是虞军制式战马的节奏！

　　一丝绝处逢生的狂喜，尚未在他心中完全升起，就瞬间被冰冷的现实掐灭。

　　来的太快了。

　　方向太正了。

　　就像……早就等在这里一样。

　　烟尘渐近，数十骑虞军骑兵的身影浮现出来。

　　盔甲鲜明，刀枪闪亮，队伍整齐，与他们这群丢盔弃甲、伤痕累累的残兵形成刺眼的对比。

　　骑兵们脸上没有任何看到同胞的欣喜，只有冰冷的肃杀。

　　为首一名队正模样的军官，勒住战马，冷漠的目光扫过秦山这群叫花子般的溃兵，嘴角扯起一丝冰冷。

　　他扬起手，身后骑兵瞬间散开，形成一个半圆，将他们这几十号残兵隐隐包围在内。

　　冰冷的铁器对准了曾经的同胞。

　　秦山的心，沉到了冰点以下。

　　他握紧了手中卷刃的战刀，指节因用力而发白。

　　那队正的目光最终落在秦山破损的将领盔甲上，声音没有任何起伏，像是在宣读一份早已准备好的判词：

　　“游击将军秦山，临阵脱逃，弃守烽火堡，暗通戎狄，证据确凿！”

　　他的声音在空旷的戈壁上回荡，每一个字都像一把冰锥，狠狠扎进秦山和每一个残兵的心口。

　　“奉上谕：叛国者，杀无赦！”

　　“杀”字出口，冰冷刺骨。

　　残兵们愣住了，随即爆发出难以置信的悲愤和怒吼。

　　“放屁！我们没有逃！”

　　“我们死守到最后！”

　　“是援军不来！是你们见死不救！”

　　“将军带我们杀出来的！凭什么说我们通敌！”

　　那队正眼神没有丝毫波动，仿佛在看一群垂死挣扎的蝼蚁。

　　他只是缓缓抬起了手。

　　“杀。”

　　命令下达。

　　冰冷的骑兵们催动战马，举起了手中的长枪和马刀。

　　“结阵！防御！”

　　秦山目眦欲裂，嘶哑着喉咙大吼，试图组织起最后一点抵抗。

　　哪怕明知是螳臂当车。

　　残存的士兵们红着眼睛，靠着多年并肩作战的本能，勉强挤成一个简陋的圆阵，用破损的盾牌和身体互相依靠。

　　他们看着冲来的骑兵，看着那些曾经同样穿着虞军制式盔甲的同胞，眼中充满了愤怒、绝望还有巨大的荒谬感。

　　没有死在戎狄的刀下，却要死在自己人的手里？

　　战马冲锋，铁蹄踏碎沙石。

　　长枪突刺，轻易洞穿了残兵们简陋的皮甲和血肉之躯。

　　马刀挥砍，带起一蓬蓬温热的血花。

　　这是一场彻头彻尾的屠杀。

　　疲惫、伤痛、绝望的残兵，如何抵挡得住养精蓄锐、装备精良的骑兵？

　　惨叫声、怒骂声、兵器碰撞声、战马嘶鸣声瞬间响彻这片荒凉的戈壁。

　　秦山像一头陷入绝境的困兽，挥舞着卷刃的战刀，拼命格挡、劈砍。

　　他每一次挥刀都势大力沉，带着无尽的悲愤和绝望。

　　一名骑兵被他连人带马劈翻在地，另一名骑兵的长枪被他用刀格开，反手一刀削断了马腿。

　　“为什么？！！”

　　他一边厮杀，一边嘶吼，声音泣血，“我们是虞国军人！我们没有叛国！！”

　　回答他的，只有冰冷的刀枪和更加冰冷的沉默。

　　他看见一个年轻的亲兵，肚子被长枪捅穿，却死死抱着枪杆，用尽最后力气将手里的短刀扎进了马腹。

　　战马哀鸣倒地，骑兵被甩落，立刻被旁边其他残兵乱刀砍死。

　　他看见一个瘸了腿的老兵，被战马撞飞，口吐鲜血，还在用嘶哑的声音喊着：“守堡……没有逃……”

　　他看见跟他从一个村子里出来的同乡铁柱，那个憨厚的大个子，为了替他挡一刀，半个肩膀都被劈开。

　　倒下去时，眼睛还望着他，嘴里嘟囔着：“山子哥……跑……”

　　跑？

　　往哪里跑？

　　秦山的心脏像是被一只无形的手攥紧，捏碎。

　　无边的痛苦和愤怒淹没了他。

　　他不再嘶吼，只是沉默地、疯狂地挥刀，砍杀着每一个冲上来的骑兵。

　　鲜血溅满他的盔甲，他的脸，他的眼睛。

　　他不知道自己杀了多少，十个？

　　十五个？

　　身上的伤口越来越多，体力在飞速流逝。

　　周围的喊杀声和惨叫声渐渐稀疏下来。

　　最后，当他用尽全身力气，将卷刃的战刀狠狠捅进一名试图从背后偷袭他的骑兵胸膛时，那骑兵惨叫一声，跌落马下。

　　战场，突然安静了。

　　只剩下风呜呜吹过戈壁的声音，浓郁得令人作呕的血腥味，和遍地残缺不全的尸体。

　　秦山拄着刀，大口大口地喘息着，每一次呼吸都牵扯着全身数不清的伤口，带来钻心的疼痛。

　　滚烫的鲜血顺着额角流下，模糊了他的视线。

　　他艰难地环顾四周。

　　没有了站着的弟兄。

　　一个都没有了。

　　那些曾经鲜活的面孔，那些和他一起喝酒吹牛、一起骂娘、一起在边关风沙里熬了五年、一起从尸山血海里杀出来的同袍、同乡……

　　此刻都变成了地上冰冷的、支离破碎的尸块。

　　他们没有死在保卫烽火堡的战斗中，没有死在戎狄的弯刀下。

　　他们死在了自己人的屠刀下。

　　死在了“叛国”这个莫须有的罪名下。

　　秦山的身体开始无法控制地颤抖。

　　不是害怕，是极致的悲愤和无力带来的生理反应。

　　他想把刀从那个骑兵的尸体上拔出来，刀却卡得死死的。

　　卷刃的刀口卡在了对方的肋骨里。

　　他用力拔了一下，没拔动。

　　又拔了一下，刀身纹丝不动，反而带得那具尸体晃动了一下。

　　他放弃了。

　　松开手，他踉跄着后退两步，看着那柄陪伴他多年、此刻却连拔出都做不到的破刀，插在一具虞军骑兵的尸体上，像个墓碑。

　　哈哈……

　　他忽然想笑，喉咙里却只发出嗬嗬声。

　　笑了两声，变成了剧烈的咳嗽，咳得弯下腰，咳出带着内脏碎片的血沫。

　　他抬起头，望向东南方。

　　视野一片血红。

　　天空是灰黄色的，戈壁是灰黄色的，只有地上的血，红得刺眼。

　　弟兄们死了。

　　他活着。

　　像个笑话。

　　风吹过，卷起沙尘，试图掩盖这人间地狱般的惨状，却只让血腥味散得更远。

　　秦山就那样站着，站在同袍和敌人的尸体中间，像一尊被血浸透，破碎的雕塑。

　　除了风声，四下俱寂。
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